Llegará el color

Tu hablas acerca de la vida, tu hablas acerca de la muerte, y todo lo que hay en medio, como si fuera nada, y las palabras fueran fáciles. Tu hablas acerca de mi, y tu hablas acerca de ti, y de todo lo que hago, como si hubiera algo, y eso necesita una repetición. No necesito de una coartada o de que tu te des cuenta, las cosas que dejamos sin ser dichas, simplemente están ocupando espacio en nuestra cabeza. Haz que sea mi culpa, gana el partido, apunta con el dedo, encuentrame la culpa, eso hace que me suba y me baje, y ahora ya no importa. Porque no me importa si nunca mas te vuelvo a hablar. Esto no se trata de emoción, no necesito una razón para que me importe lo que tu dices, o lo que pase al final. Esta es mi interpretación, y no tiene, no tiene sentido. Las primeras dos semanas se convirtieron en diez, yo aguante la respiración y me pregunte cuando sucedería, acaso de verdad importa? Si la mitad de lo que dijiste fuera cierto, y la mitad de lo que no he llegado a hacer pudiese ser diferente, acaso eso lo haría mejor? Si olvidáramos las cosas que sabemos, acaso tendríamos algún lugar a donde ir? El único camino es hacia abajo, y puedo darme cuenta de eso ahora. Y no tengo porque hacer que tenga sentido para ti de todas formas, porque ésta es mi interpretación.